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Adolfo Cueto

Perteneciente a las últimas promociones poéticas surgidas en España, Adolfo Cueto (Madrid, 1969) recogió en Diario mundo (2000) casi medio centenar de poemas, varios de ellos galardonados con distintos premios. Este libro le valió algunas críticas elogiosas, y fue destacado en las páginas de El cultural, de entre los libros aparecidos ese año, como uno de los mejores de autor novel.audemars piguet replica watches

Incluido en diversas antologías de poesía española actual, adelantamos ahora dos poemas inéditos de lo que será su próxima entrega, Palabras subterráneas, obra en marcha –según nos dice su autor– que crece y crece unitariamente trabada, aunque dividida en cuatro secciones que responden a áreas temáticas distintas; a diferentes “momentos” siempre relacionados entre sí, dentro de una misma poética. replica watches

En ese sentido, los poemas que presentamos a continuación equivalen a las dos caras de una misma existencia, por así decir. (Se consigna al final de cada texto la sección del libro en la que se incluye).

Huérfanos a medianoche

Reconozco estas calles aceradas, que llevan
tanto nuestro consigo, ya
sin ti, madre, y aún
buscándote, con esa urgencia que nos ha dejado
gasolina en el pecho, una ruleta
quirúrgica de luces, que ciegan, hurgan, van
–¡qué lejos!– apagándose
allá lejos, donde late el corazón
de los desamparados.

                                Juguetes rotos por
la resaca violenta de la vida, colillas
azotadas por el viento, cuando la soledad
se apodera del mundo, y un dolor
en mí, de ti –más grande, madre,
que mis días–, sobre un tráfico
mudo, nocturnamente instala
su sordo abismo dentro,
dejando esa fractura del adiós
en que te busco.

                        Todavía
te busco
entre el mar y el cemento (mar
que se oye, escúchalo: está
sonando siempre como suena el mar
en el vientre de una madre), hoy
que aúllo arrancado. Ladro
hacia dónde. Ladro
hacia nadie.

 (Condenación y otras condenas)

 

 



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Marina habla con árboles

Marina habla con árboles, entiende
su alta edad, el estremecimiento
del verano en sus hojas. Por su espina dorsal,
como a esa rama tierna, recién
brotada, asciende
este coro danzante, sonajero del viento
que le canta al oído.

La estoy viendo ofrecer su inocencia sin traba,
sonreír, explorar
un lenguaje preciso, de raíces
secretas, que no tiene alfabeto –y es ya esta palpitación
del mundo, respirándome a fondo–.
Pecho alado y en paz,
criatura tan dentro
como un cielo de agosto, hacia arriba, en lo alto,
donde canta la vida, donde la vida es
bella aún.

Marina habla con árboles
–me dices– aunque tenga 3 meses.
Aunque algunos no escuchen, porque sólo
sonríe, porque no sabe hablar.

(Rostros que son tu rostro)



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