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José Martínez Ros

José Martínez Ros nace en Alumbres, Cartagena, en 1981. Es licenciado en Historia por la Universidad Complutense de Madrid. En 2004 ganó el Premio Adonais con el libro La enfermedad y ha publicado también el poemario Un amanecer.

"Pequeño homenaje" y "La experiencia Penfield" pertenecen a Inacabada, el libro recientemente terminado por Martínez Ros. En él vuelve a ser el amor la temática fundamental (como en La enfermedad), pero se puede observar una evolución en la escritura. Lo explica el propio autor:  Creo que mi manera de escribir ha cambiado por una mayor contención en tono y forma, por la idea de que la intensidad no está, en absoluto, reñida con la serenidad. El oficio del poeta es, como quería Stevens, encontrar un ángulo nuevo desde el que mirar al mundo, no inventarte otro nuevo. Eso no quiere decir que haya que aferrarse a lo que vulgarmente se llama realismo o experiencia o poesía figurativa, porque eso no es más que estrechez, falta de profundidad de campo.

 

 

Pequeño homenaje

Digo (pero no sé si alguien me escucha):
no existe nada fuera de este instante:
El dios en el que crea, la nada que me acoja,
será  el que me conduzca hasta el olvido.

Digo: la llama pura que devora
el vacío teatro de la noche
no puede consumir uno de mis cabellos.
Entre la piel y el tiempo, somos invulnerables.

 


La experiencia Penfield

Queremos vivir, en la idea de los demás, una vida imaginaria.
BLAISE PASCAL

 
Olvidé esa película. Pero cuando el pasado,
igual que un pez fantasma, me sorprende
en el acuario negro de una televisión

(con qué raro placer se venga el tiempo
de quien, con la armadura del amor,
busca un reino distinto en este mundo)

ya no hay oscuridad, cierro los ojos, veo
dos jóvenes amantes, una escena rodada
en un puente de Londres con la luz de Varsovia
-la claridad que vuelve indestructibles
las cosas, borrándolas- si la filma Kieslowski,
ella tiembla de frío y de deseo
bajo un abrigo de estudiante pobre,
con marcas de ceniza ocultando unos ojos
que han recorrido hospicios de estrellas moribundas.

(En la cuarta secuencia, es la mujer desnuda
que gira lentamente, trazando la frontera
de su burbuja de oro para apagar la lámpara.)

Y detrás del espejo, sin tacto ni presente,
oigo tu corazón como una flor oculta
extendiendo su polen en la noche,
una sombra con huesos de hechicera
que clava en mí sus muslos cristalinos
dando un sentido, un orden, a la sed esencial.
Nunca has sido tan bella entre mis brazos.
Hay un ángel inscrito –no lo trazó mi mano-
sobre el amanecer inmóvil en tu vientre
y las alas de fuego, al caer abatidas,
me dejan en la lengua un sabor a vacío.
Detrás de la pantalla, me rodea
un mundo que se acaba y una aguja
de oscuridad me punza desde el centro:
no encuentro responsables de las pérdidas.













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