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Carlos Vaquerizo Torres

Carlos Vaquerizo Torres nació en Sevilla en 1978. Es licenciado en Filología Hispánica. Escribe desde los doce o trece años pero, según él, hasta Fiera venganza del tiempo no había logrado conformar un poemario "con una coherencia formal y temática digna de ser presentada a concurso". Entre sus poetas mayores reconoce a Rilke, Borges, Eugenio de Andrade y Juan Ramón Jiménez como maestros. De entre los contemporáneos, Vaquerizo lee "con interés" a Francisco Brines, Jacobo Cortines, Antonio Colinas y Miguel Florián, entre otros.
Los poemas que presentamos a continuación son una selección casi azarosa de entre el medio centenar que componen Fiera Venganza del tiempo, el que será su primer libro publicado. Agradecemos a la editorial Rialp y al autor la cortesía de cedernos las galeradas del poemario, que se publicará próximamente.

 

II

Busco, como el espejo, los contornos,
la luz que modeló mis claridades,
la inercia que dibuja mi perfil.
Quiero nadar azogues y otros mares
hasta encontrar la luz de mi semilla
y descifrar allí, gozosamente,
los misterios que este vivir encierra.

(de "La herencia")


V

Un poeta menor como el que Borges
imaginó luchando hasta la aurora
por el extraño verso, por la rosa,
por todo cuanto el mundo ya había escrito;
una incierta moneda que en la noche
presa de la maleza de lo oscuro
desciende sin retorno y nos condena
a que desciendan otros tras nosotros;
pequeño, omnipresente, así es el hombre,
un espejo menor de vagas luces,
imperfecto reflejo del origen.

(de "La herencia")


El barrio

Pórtico de la luz que sangra del recuerdo.
De la memoria emigra un canto del pasado,
desde ese oscuro origen
donde aún mueren los soles
en tus calles de piedra como niños dormidos.

Fue la vida una brisa ligera que llevaba
los sueños de la escuela
al patio de mi casa, y en volandas la urgencia
de mudar la inocente
piel con una caricia primera y generosa.

Allí forjé su cuerpo de almendra como un sueño
infantil y caduco como la primavera.
No supe que era ella lo que tanto esperé
cada tarde en el lento fluir de tantas horas,
ni que fuera de pronto
como un soplo de vida a despedir mi infancia.

(de "Infancia")


II

Una sirena: tú.
Yo, atado todavía
al mástil del recuerdo.
Pero, ¿dónde estás, dónde,
cantando dulcemente
muy dentro de la sangre,
más allá de las horas
que teje la distancia?

Temo quizás hallarte
menos bella que entonces,
menos clara y azul
que las constelaciones
que entonces alumbrabas.
Pero, ¿dónde estás, dónde?
¿Por qué sigues cantando
tan dentro de la sangre,
por qué tus manos vienen
del fondo del recuerdo
para apretar el nudo
que asfixia mis muñecas?
¿Dónde estás? Tal vez seas
esta noche imposible
que se estrangula, muda,
al pie de mi ventana.

(de "Eros")













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